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Peru's Truth and Reconciliation Commission not only documented the political violence of the 1980s and 1990s but also gave Peruvians a unique opportunity to examine the causes and nature of that violence. In Art from a Fractured Past, scholars and artists expand on the commission's work, arguing for broadening the definition of the testimonial to include various forms of artistic production as documentary evidence. Their innovative focus on representation offers new and compelling perspectives on how Peruvians experienced those years and how they have attempted to come to terms with the memories and legacies of violence. Their findings about Peru offer insight into questions of art, memory, and truth that resonate throughout Latin America in the wake of "dirty wars" of the last half century. Exploring diverse works of art, including memorials, drawings, theater, film, songs, painted wooden retablos (three-dimensional boxes), and fiction, including an acclaimed graphic novel, the contributors show that art, not constrained by literal truth, can generate new opportunities for empathetic understanding and solidarity

Peru's Truth and Reconciliation Commission not only documented the political violence of the 1980s and 1990s but also gave Peruvians a unique opportunity to examine the causes and nature of that violence. In Art from a Fractured Past, scholars and artists expand on the commission's work, arguing for broadening the definition of the testimonial to include various forms of artistic production as documentary evidence. Their innovative focus on representation offers new and compelling perspectives on how Peruvians experienced those years and how they have attempted to come to terms with the memories and legacies of violence. Their findings about Peru offer insight into questions of art, memory, and truth that resonate throughout Latin America in the wake of "dirty wars" of the last half century. Exploring diverse works of art, including memorials, drawings, theater, film, songs, painted wooden retablos (three-dimensional boxes), and fiction, including an acclaimed graphic novel, the contributors show that art, not constrained by literal truth, can generate new opportunities for empathetic understanding and solidarity

Peru's Truth and Reconciliation Commission not only documented the political violence of the 1980s and 1990s but also gave Peruvians a unique opportunity to examine the causes and nature of that violence. In Art from a Fractured Past, scholars and artists expand on the commission's work, arguing for broadening the definition of the testimonial to include various forms of artistic production as documentary evidence. Their innovative focus on representation offers new and compelling perspectives on how Peruvians experienced those years and how they have attempted to come to terms with the memories and legacies of violence. Their findings about Peru offer insight into questions of art, memory, and truth that resonate throughout Latin America in the wake of "dirty wars" of the last half century. Exploring diverse works of art, including memorials, drawings, theater, film, songs, painted wooden retablos (three-dimensional boxes), and fiction, including an acclaimed graphic novel, the contributors show that art, not constrained by literal truth, can generate new opportunities for empathetic understanding and solidarity

If the signature of the Peace Accords in 1996 ended the thirty-six-year internal armed conflict between the State and the guerrillas, the peace in Guatemala remains nonetheless quite relative. After the genocide and the counterinsurgency campaigns, numerous Mayan peoples today are facing new threats related to the arrival of natural resource projects in the country. For many, they are the expression of a war by other means. This M.A. thesis looks into the resorts to the past used by activists mobilized to recover their lands and to protect their territory in the post-conflict period. Indeed, the renewal and the transformation of the violence in times of peace brought some inhabitants of the Ixil area to reflect differently on the recent and distant past. This investigation explores the narratives formulated by these militants and the functions of historical memory as a tool for political advocacy which enables to confront past and present violence. In order to do so, this study first analyzes a book originating from a process for the recovering of historical memory by a group of survivors of the internal armed conflict, then, the resort to historical memory by the inhabitants mobilized for the defense of their lands, and, finally, the role of the new generations within the memory and territorial activism in the Ixil area.

Opposing Bolivia and Peru to Chile, the War of the Pacific (1879-1884) stands in Bolivia’s national memory as a humiliating moment, a fracture in the country’s territorial integrity, a bitter defeat. If this defeat left a pungent taste in Bolivian patriot’s mouth, it also signified the effective transition (that would last for decades) from military to civilian government. In fact, while nineteenth century Bolivia is characterized by a slow political, economic and social development – which can be perceived as lagging behind in comparison to its closest neighbors – the War of the Pacific marks a turning point as the weak State starts to grow significantly stronger. We consider this bellicose context as a critical juncture in the development of the Bolivian State, and it represents the starting point from which our thesis commences. Looking back at the quarter of century that begins with the War of the Pacific and that runs until the juridical aftermaths of the Federalist War (1898-1899), we first suggest that this period witnesses a strengthening of the State structured around a formal reinforcement of republican institutions (political parties, elections, etc.). This consolidation is especially evidenced by the development of a powerful pensée d’État expressed along the lines of a modern liberal capitalist democracy. Hence, the State emerging at the end of nineteenth century presents itself as a very restrictive republican democracy in which meshes an economy of capitalist nature – such harmonization becoming possible with the development of a “spirit of capitalism” among the Creole elite. Secondly, we argue that this capitalist republican State allows the emergence of a Bolivian nationalism – mostly inexistent until then – supported by the Creole elite. This nationalism will serve, in return, as a legitimizing cultural tool for the State for which stabilizing and reinforcing the Creole elite’s power remains its chief function. This history of State and national development is not however a history of the institutional evolution of the nation-State in the material sense of the word. It is rather a study of the development of the ideas that allow these institutions to emerge and to be imposed. It is, in other words, an intellectual history of political ideas inscribed in the social. Focusing on the political discourses (electoral speeches, pamphlets, manifestos, scientific literature, pleas, etc.) mobilized and deployed among the Creole elite during the nineteenth century’s last 25 years, it is not specifically the institutions that are studied but the mentalités that support them: pensée d’État, spirit of capitalism, nationalism. Without denying the real and effective agency of the indigenous groups and communities regarding the political, cultural, economic and social transformations that have marked Bolivia’s history, the central idea that supports our thesis is that it is ultimately the State that dictates the country’s political, social and economic agenda. Our work aims to reposition the State as the main changing force in Bolivia at the turn of the nineteenth and twentieth centuries. Through its institutions, its monopoly of legitimate violence, and the pensée d’État that supports it, the State commands all of Bolivia’s society other forces that gravitates in its web of power to adopt a reactive or reactionary position. Despite resistances that lead it to change, despite oppositions that coerce it to bend, the State remains the first and last force for change at the end of nineteenth century and the beginning of the twentieth. This thesis intends to show how this remarkable and singular power apparatus came to life and evolved.

In the 1960s, Uruguay endured an economic crisis that quickly turned into a conflict between the National Liberation Movement-Tupamaros (MLN-T) and the state then ruled by Juan María Bordaberry of the Colorado Party. The radicalization of the MLN-T and the rise of State repression granted growing power to the Armed Forces, leading to the coup d'État of June 27, 1973 followed by the establishment of a civic-military dictatorship. The next twelve years were marked by repression, censorship, violence and numerous disappearances. Like other Latin American Cold War dictatorships, Uruguay joined Operation Condor: a South American network led by the United States with the goal of tracking down and annihilating political opponents. The 1985 elections marked the end of the dictatorship and return of democracy. However, in the aftermath of the victory of Julio María Sanguinetti of the Colorado party, a struggle erupted in the heart of society over who was to blame for the country’s fall into authoritarianism, state repression and violence. On the one hand, the Armed Forces were accused of abuse of power and crimes against humanity. On the other, some defended the military as though they had saved the country from the “subversive” threat. This study analyzes Uruguay’s transitional process which, unlike its Latin American counterparts, has not included a formal mechanism for the search for truth upon the return of democracy. Uruguay rather chose to amnesty the Tupamaros detained during the dictatorship, all the while promulgating the Law of Caducity which granted impunity to the military. By collecting different perspectives on the recent past through art and cultural productions produced by civil society after le return du democracy, this thesis studies the evolution of memorial speeches as they are expressed in public spaces. Our goal is to better understand how memorial discourses emerge in a country where democratic remedies have confirmed impunity.

L’Amérique centrale, théâtre des dernières batailles rangées de la guerre froide, est aujourd’hui la région la plus violente au monde, selon les Nations unies. Notre étude s’intéresse à la forme de guerre irrégulière livrée par l’État guatémaltèque contre sa propre population pendant la deuxième moitié du vingtième siècle. À la lumière de rares témoignages d’exécutants et d’archives militaires et policières, nous examinons un mécanisme clandestin de répression dont les trois principales composantes – les enlèvements, la torture et les exécutions sommaires – pouvaient s’abattre sur toute personne soupçonnée, à tort ou à raison, de conspirer contre un statu quo d’exclusion. Au moment de leur articulation, ces moyens répressifs ont constitué un dispositif qui, à partir de 1966, s’est avéré d’une redoutable efficacité. Arme de prédilection des adeptes de la guerre antisubversive pendant plus de vingt ans, le dispositif permettait, telle une chaîne de production, l’accumulation des renseignements jugés indispensables à cette forme de guerre, ainsi que les cadavres dont l’absence éternelle ou la présence outrageuse sur la place publique servaient d’avertissement funeste à l’ensemble du corps social. Où chercher les origines d’un tel dispositif? À partir des ouvrages de référence cités dans le manuel de guerre contre-subversive de l’armée guatémaltèque, la réponse à cette question nous fera découvrir des parachutistes français pour qui la défaite militaire en Indochine et en Algérie pendant les années 1950 n’était pas une option et pour qui la victoire justifiait absolument tous les moyens. Le penchant de ces pionniers de la guerre hors-norme pour les cours magistraux, les entrevues et les articles, nous a permis d’étudier les méthodes qu’ils préconisaient et de repérer leurs traces au Guatemala. Alors que la guerre qui avait servi de prétexte au maintien du dispositif est terminée, sa très réputée efficacité assure encore aujourd’hui sa pérennité auprès de ceux qui peuvent s’offrir le service. En ce sens, la contre-insurrection se poursuit, et ce, malgré l’absence depuis une quinzaine d’années d’un conflit armé. Cette thèse aborde l’histoire de la guerre irrégulière et son déroulement au Guatemala. Les archives et les témoignages à notre disposition contredisent le déni des crimes commis dans les villes et les campagnes guatémaltèques, dont le génocide de 1982. Finalement, certains signes avant-coureurs indiquent que la violence et l’impunité actuelles au pays pourraient mener à la répétition de tels crimes à l’avenir.

Throughout the twentieth century, the Peruvian mining industry has undergone a series of transformations that have had profound economical, social and political impact on the nation and its citizens. These changes, however, were not without opposition. In fact, studying recent Peruvian history from a resistance point of view, three different periods come to the foreground. From 1901 to 1930, workers were mostly Andean peasants coerced to work in mines by means of a debt-peonage system called enganche. Their means of resistance, having no union at this time, were mostly individual and short-termed, such as leaving their workplace without completing their contract. One non-governmental organization (NGO) concerned about miners' working conditions was the Asociación Pro-Indígena, composed of progressive Peruvian intellectuals such as Dora Mayer, who studied the practice and impact of the enganche system. The second – spanning from 1930 to 1980 – is both the longest and most important period for studying the transformation of the mining industry and its impact. It is during this period that unions were created and expanded, despite facing serious state oppression. In 1969, the Federación Nacional de los Trabajadores Mineros y Metalúrgicos del Perú (FNTMMP) was created and was the first successful attempt to unite all mining industry workers into one organization. This federation was a prominent actor in the social movement of the seventies, and was one of the organizations that contributed to General Bermúdez's resignation and the presidential elections of 1980 which signaled Peru’s return to democracy after over a decade of military rule. Parallel to this return to representative democracy was the launching of Sendero Luminoso's armed struggle, and the subsequent civil war. This period affected greatly unions of all sectors, who were caught between Sendero Luminoso's purges and the Army's repression. The third period begins with Alberto Fujimori's presidential election in 1990. This president is known for his victory against Sendero Luminoso and the neoliberal reforms he pushed forward by way of quasi-authoritarian practices (such as the suspension of congress in 1992). These reforms mainly consisted in the government changing legislation in order to help foreign companies, such as mining firms, to benefit from Peru's primary resources. Resisting this new paradigm are the communities organized through the Confederación Nacional de las Comunidades Afectadas por la Minería (CONACAMI). Finally, although each period demonstrates distinct means to battle against transnational mining companies and to circumscribe and seek repair for abuses committed, there is a continuity across them: the subalterns' will to be heard.

En 2003, la Commission de vérité et de réconciliation du Pérou (CVR) publie un rapport sur la période de guerre interne et de violence qui a déchiré le pays entre 1980 et 2000. Ce rapport étudie ces deux décennies pour faire la lumière sur les événements et évaluer la position de divers secteurs de la société afin que les Péruviens puissent se réconcilier avec un pan de leur histoire. Dans son rapport, la CVR consacre une section aux médias, notamment la presse écrite, et salue le rôle « important » qu’ils ont joué, tout en notant au passage que leur couverture du conflit n’a pas favorisé la pacification du pays et a même pu la compromettre par moments. Ce mémoire vise à étudier la couverture de la guerre interne par les trois quotidiens péruviens les plus importants pour le tirage, Expreso, El Comercio, et La República. Il porte surtout sur la période comprise entre le début des hostilités, le 17 mai 1980, et le massacre de huit journalistes dans le village andin d’Uchuraccay, le 26 janvier 1983. Un regard est également jeté sur l’évolution du journalisme au Pérou depuis les années 1960, marquées par l’élection d’un gouvernement démocratique et aussi par l’instauration d’un régime militaire qui se maintiendra au pouvoir pendant 12 ans. Les bouleversements au cours de cette période difficile expliquent, au moins en partie, le désintérêt initialement manifesté par ces quotidiens, au-delà des différences idéologiques manifestes, à l’endroit des premiers pas du Sentier Lumineux et de sa « guerre populaire ».

La métaphore de la famille a été utilisée, aussi bien à l’époque coloniale qu’à l’époque républicaine, pour illustrer le système politique idéal, la domination d’un groupe privilégié, les parents, sur une population obéissante, les enfants. Cette thèse survole les multiples facettes de la minorité en Équateur à l’époque coloniale et au début de l’époque républicaine (1760-1845), en se penchant sur les stratégies mises en place par l’État pour reléguer à un rang subalterne des individus n’appartenant pas à la catégorie raciale blanche métisse, c’est-à-dire les Indiens, les Noirs, les sang-mêlés, à travers un discours infantilisant. Elle s’intéresse aussi à la résistance d’individus refusant de se percevoir comme des mineurs et qui n’acceptaient pas l’ordre établi, les lois ou les décisions gouvernementales. En se présentant comme des parents compétents et en réclamant la patria potestad, l’autorité légale sur leurs enfants, des adultes considérés comme des enfants métaphoriques dans la grande famille patriarcale, par exemple des femmes, des pères indiens ou même des esclaves d’origine africaine, ont revendiqué plus d’autonomie pour eux, pour leurs familles, ou pour leurs communautés. Les guerres d’indépendance ont donné naissance à une république, la Grande-Colombie, et plus tard à un pays, l’Équateur. La figure symbolique du « parent » n’était plus incarnée par le roi d’Espagne et son appareil bureaucratique. Le système politique avait maintenant plusieurs « pères », membres d’un groupe restreint de Créoles qui, hier encore, se plaignaient d’être infantilisés par les Espagnols tyranniques. Les gens du peuple, en grande partie composé d’Indiens, étaient toujours considérés comme des « enfants » dans la nouvelle république. Comment expliquer que, dans une Nation désormais libre, des pans entiers de la population demeurent sous la tutelle d’hommes blancs? Une justification sera utilisée à répétition pour expliquer ce phénomène : l’ignorance du peuple et le besoin d’encadrement temporaire de celui-ci. Ainsi, s’est construit sur plus d’un siècle un véritable « mythe », celui d’une Nation en émergence où tous les citoyens seraient enfin placés sur un pied d’égalité, d’une Nation propre qu’on aurait nettoyée à l’aide d’écoles et de campagnes d’éducation populaire d’une tache tenace : celle de la Barbarie.

Political instability in Haiti provided an important backdrop to the election of François Duvalier in September 1957. The new head of state, who soon established an authoritarian dictatorship (notably after 1964) and a hereditary regime (after 1971), justified both his victory and presidency trough a messianic message around the creation of a new Haiti. In the end, the duvalierist regime, stretching close to thirty years, was mostly a period marred by state-sponsored violence. Of the many repercussions of the dictatorship the creation of various Haitian diasporic communities, notably in Montreal, Quebec, during the second half of the 20th century remains one of the most notable. Despite the often critical tone employed by most specialists to make sense of the Duvalier period, Haitians, in Haiti and abroad, have remained divided in their assessment of the authoritarian regime. This doctoral thesis locates the emergence and creation of different collective memory scripts within diasporic communities by focusing on the particular case of the Haitian diaspora in Montreal between 1964 and 2014. By combining an analysis of “traditional” written documents and through the examination oral interviews, this research explores how, at different historical junctures between Quebec and Haiti, this population, marked by its heterogeneity, articulated different visions of the dictatorship in Haiti. This thesis was particularly inspired by the concept of “emblematic memory” advanced by the historian Steve Stern (2004) in his book trilogy which investigated different “memory camps” in post-Pinochet Chile. Our own research contends that the discourses and memories of Duvalierism that were forged within the Haitian diaspora in Quebec did not follow a linear trajectory and fell within a larger project where various conceptualizations of Duvalierist power and its place in Haiti’s national history were contested. It also shows that the very way in which many have understood duvalierism has evolved over time to adapt to new political realities in Haiti and in Quebec. Ultimately, it suggests that any reading of duvalierism, positive or negative, is always located within a broader appreciation (critic) of post-1986 Haiti.

Cette thèse prend au sérieux le problème de la naturalisation de la « violence », à partir de l'analyse visuelle des photographies du livre classique La Violence en Colombie. Au lieu des acteurs sociaux et des coupables, le seul élément qui se distingue dans beaucoup des photos qui accompagnent le livre est l'idée de la violence comme une catastrophe naturelle. Au moment de la violence des années cinquante, on ne parlait pas des victimes comme c'est le cas aujourd'hui en Colombie. Au lieu de la figure contemporaine de la victime, qui a gagné du poids moral au début du processus de justice transitionnelle, la catégorie habituellement utilisée était celle du survivant, qui était liée aux catastrophes naturelles. Cette thèse vise à historiciser la relation entre l'État et le soin des victimes de la violence. Pour ce faire, j´analyse les archives de la Commission de Réhabilitation de 1959 et le Plan National de Réhabilitation qui commença en 1982. A partir de la lecture des archives je constate que l´idée su survivant reste encore l'agent social utilisé pour canaliser les aides aux « victimes ». Ainsi, au lieu d'espaces de mémoire, on a ouvert des opportunités pour le développement. L'analyse des archives du Plan National de Réhabilitation dans ses dossiers relatifs à la reconstruction des zones touchées par l'éruption du volcan d’Armero (1985) m'a amené à conclure que le processus de construction de l'État ne fait pas de différence entre différents types de tragédies, qu'elles soient supposées « naturelles » ou plus « politiques ». Au contraire, la préparation aux catastrophes devient un point de départ pour faire face aux conséquences de la violence. Ainsi, les savoirs nationales et transnationales accumulés pour que l'État puisse prendre soins des urgences faces aux désastres dites naturelles, ont été utilisés dans l’attention aux personnes violemment déplacées. Au lieu d'un État abstrait et totalisant, ce qui est clair dans la thèse, en ce qui concerne la question de sa relation avec la victime, est que ce que nous connaissons comme «État» correspond effectivement à un ensemble de pratiques. Beaucoup de ces pratiques, bien que présentées dans la vie quotidienne comme impartiales, désintéressées et techniques, impliquent un exercice de dépolitisation continue des histoires de violence. Tel sera d'abord le cas des personnes déplacées des années quatre-vingt et quatre-vingt-dix, dont le soin a été confié au Bureau de l'Assistance en Cas de Catastrophe créé à la suite de ce qui s'est passé en Armero. L'année 1985 a été choisie comme le début officiel de la reconnaissance des victimes par les institutions et la Lois des Victimes, mais c'est aussi l'année où les survivants seront intégrés aux rationalités de l'État dans son processus de construction inachevé. Au même moment où les victimes gagnent leur droit à avoir une histoire et une mémoire, leur dépolitisation est rendue officielle. C'est peut-être pour cette raison, je soutiens, que de nombreuses «victimes de la violence», en particulier celles du déplacement, apparaissent devant le pays sans texture régionale, morale ou historique.

Le 11 septembre 1973, un coup d’État orchestré par les Forces Armées chiliennes met fin à trois années de gouvernement socialiste dirigé par Salvador Allende. Augusto Pinochet, à la tête du putsch, installe au pouvoir une violente dictature militaire pour dix-sept ans. Événement synonyme de trauma et instigateur d’une période répressive, ou sauvetage national venant freiner la descente aux enfers socialistes? La mémoire de la société chilienne demeure fragmentée vis-à-vis de son passé récent. Cette étude cherche à définir la transmission intergénérationnelle de la mémoire du passé répressif. Menée sur deux fronts, soit à Santiago et à Montréal, la présente recherche s’applique à établir quelles sont les interprétations du passé récent de la génération « postmémoire », c’est-à-dire des personnes nées peu avant ou durant la dictature. Les représentations, les perceptions, ainsi que les canaux d’apprentissage seront mis en perspective selon le territoire, afin de dégager les discours communs et antagonistes. Prenant assise sur des sources orales, ce mémoire présentera les différentes versions du passé selon vingt-huit témoignages.